СЕРГЕЙ ПРОХОРОВ

***
Какая нынче долгая зима!
То вьюги кружат, то трещат морозы.
И в голове от этого вопросы,
А от вопросов – в мыслях кутерьма.
Какая нынче снежная зима!
Леса и крыши под снегами гнутся.
От снега можно даже задохнуться,
От белизны вокруг сойти с ума.
Какая нынче трудная зима!
Устав от сна, медведь в просёлках бродит
И снег не скоро стает в огороде,
А это нежелательно весьма.
  15 февраля 2010 г.

 *** 
Был я в жизни под и над,
Пил нектар и зелье,
А теперь я экспонат
На столе музейном:
Стопка книжечек стихов,
О прекрасном строки,
И вершина всех верхов –
Литжурнал «Истоки».
Жизни прожитая треть,
Вроде, не напрасна.
Можно бы и умереть,
Только жизнь прекрасна. 
И хожу я в тот музей,
Чтобы причаститься…
Если можешь сеять – сей,
Что-нибудь родится.

ЗДЕШНЯЯ ВЕСНА
В сером небе солнце тонет
В серых облаках,
Греет март свои ладони
На моих щеках.
Воздух выснежен и чуток
К шорохам, телам,
Где как зажданного чуда
Люди ждут тепла.
Из растресканной скворечни
Птичья трель слышна…
Месяц вешний, климат здешний,
Здешняя весна.

СЛОВА
Слова, слова, слова…
Мы слышим их с рожденья,
Они нам душу радуют и жгут.
Но придаём едва
Мы всем словам значенья.
Лишь только тем, которые влекут.
Вот слово, скажем, - «свет».
В чём суть его, основа?
Оно явленье, мысль или предмет?
И как раскрыть секрет
Рожденья в мире слова,
И кто его пророк:
Философ иль поэт?
Огромные тома
Раздумий и исканий,
От азбуки до докторских доктрин.
И горе от ума,
И пик рукоплесканий
У книжных, пылью тронутых витрин.
Слова, слова, слова…
В чём истинная ценность
Произнесённых звуков и слогов?
Превыше естества
С наскальных писем цельность –
Язык существ разумных и Богов.
  20 марта 2010 г.

О ПУСТЯКЕ-НЕДУГЕ
С пустяками ежечасно
Мы встречаемся, увы.
Из-за них порой напрасно
Гробим души и умы,

Тратим время, портим нервы
На разбор пустых причин.
Пустяки – они, как стервы,
Равнодушьем горячи.

Необдуманный поступок,
Слова рыхлая финифть,
Как крыльца гнилой приступок,
Могут дружбу уронить…

Заглянувший на минутку
В сабантуйчик небольшой
Друг обиделся на шутку,
Хлопнул дверью и ушёл.
…………………………..
Жив мой круг, жива округа,
Да и впредь, наверняка,
Поберечь бы нам друг друга 
От недуга-пустяка.
  29 марта 2010 г

В СВОЙ СРОК
Седьмой десяток в жизнь вникаю,
А распознать её боюсь.
За всё потерянное каюсь,
За обретённое молюсь.
Кому-то год, считай, эпоха,
А для кого-то просто миг.
И прожил вроде бы неплохо,
А оглянулся – уж старик.
И не вернуться, не исправить
Всего того, что между строк…
Любить, страдать, 
 творить и править –
Всё надо в срок, 
В свой жизни срок.

 *** 
Путь от смерти к жизни – 
Тайна тайн небес…
Пасха правит тризны:
Иисус воскрес!
И теплит надежда
Смертные умы.
Боженьки одежды
Примеряем мы.
   4 апреля 20100 г.

 *** 
Тонет привычно
В вязкость осоки,
В холод росинок
Усталость ног. 
Статус обычный,
Повод – высокий,
Место – Россия, 
Поводырь –Бог.

Вьётся тропинка, 
Манит дорога,
Время торопит, 
Просит душа, 
С ветром в обнимку
Пройдено много,
Опыт на опыт,
И шаг на шаг.

В белом тумане
Вскрикнет вдруг птицей,
Эхом далёким
В небе замрёт.
Тихо поманит
И растворится 
Шорохом лёгким 
За поворот

Слово не слово,
Строка не строка…
Тянется снова
К бумаге рука.
 4 апреля 2010 г.

 *** 
Понимаю умом. А сердцем?
Вот и зрячий порою слеп.
Быть хотел бы я страстотерпцем,
Как святые Борис и Глеб.

Но терпение не наука
В катавасице той людской…
На лице моём дремлет мука -
Загримирована под покой.

СВЯЗУЮЩАЯ НИТЬ 
Москва – Ингаш. Московский тракт.
Мы им, как нервом связаны:
В Москве теракт, у нас - инфаркт –
Одной судьбой повязаны.
 
ТРАССА М-53 (Нижний Ингаш)
Кто-то хвалит, кто-то хает,
Ласков или строг.
Дураков у нас хватает 
И плохих дорог.
Эвон сколь их по России,
Матушке-Руси.
Сотни лет мы грязь месили,
Столь ещё месить.
День и ночь снуют машины
По родной грязи.
Тонут ноги, вязнут шины...
Гром их разрази!

 *** 
Надоело уж о грустном
Думать и писать…
С крыши снег скатился с хрустом
Прямо в палисад.

«Чик-чирик!» - пропел воробыш,
В форточку влетев,
И строка весенней пробы
Вскрылась на листе.
  5 апреля 2010 г.

  *** 
В те дни, когда сбываются пророчества
И что-то надрывается в судьбе,
Я прорастаю грустным одиночеством
В галдящей разномассовой толпе.

Несёт она меня в тупик иль к выходу,
Мне всё равно – побыть бы одному.
И этим, может, тешу свою выгоду,
Не доверяясь больше никому..
  6 апреля 2010 г.