Юрий Розовский (Сборник стихов) г. Братск.

МНЕ НРАВИТСЯ
Мне нравится поэзия чужая.
Цветы соседа - всё равно цветы.
Чужой талант, меня не унижая,
Обогащает чувство красоты.
А вкусы друг от друга отличаться
И могут, и, наверное, должны.
Но не должна поэзия кончаться,
Чтоб не было излишней тишины.
Любая ревность может у поэта
Отнять его таланта волшебство.
А он ведь гений, в переводе это —
Какое-никакое божество.
И что богам на значимость делиться?
Она из равных делает врагов.
Пускай очарование продлится
Совместными усильями богов.

МЛАДЕНЧЕСТВО
Дубравы брызгами росили,
Заря пожаром занялась,
Когда поэзия России
Из душ славянских родилась.
Две повитухи, быль и небыль,
Взяв в поле ленточку реки,
Запеленали кроху в небо
И положили в васильки.
Она росла средь ветров пряных,
У приозерной сини вод,
Где в домотканых сарафанах
Водили девки хоровод.
Где в шелест кутались березы,
Где в иле спали караси,
Там под присмотром няньки-прозы
Росла поэзия Руси.

СВЯТКИ
Луна и звезды в дебрях туч
Играют в прятки.
Январь по-зимнему колюч.
И снова святки
Гаданьем, прямо из горстей,
На землю дуют.
Детишки рядятся в чертей
И колядуют.
В церквях в сочельник славил клир
Рожденье Сына.
Устал, уснул подлунный мир,
Ночь так пустынна.
Лишь сказка вновь от Рождества
И до Крещенья
Творит красивые слова
Из восхищенья.

ГРАФИНЯ
Мороз застыл на балюстраде,
Метель по улицам мела.
В седом блокадном Ленинграде
Дворянка старая жила.
Осьмушку хлеба половиня,
В буржуйку бросив горсть трухи,
Полузамерзшая графиня
Листала Байрона стихи.
В окно стучались взрывов звуки,
Метались блики по стене.
Но ей не страшно. Что там, внуки
Уже погибли на войне,
Их смерть не пережили дети,
А ей вот бог отмерил дней.
Она одна на этом свете,
Лишь Байрон что-то шепчет ей.
Слова его - бальзам для слуха.
Без них - господь не приведи!
И томик маленький старуха
Рукою жмет к своей груди.
На шали, словно на корсаже,
Биеньем сердце ожило.
Сейчас она ему расскажет,
Как ей ужасно тяжело,
Как часто обращалась к небу:
"Возьми старуху, не томи”.
Как слезы катятся по хлебу -
Хлеб вкусен с солью , mon ami,
Как будто ешь тоску и муку,
А здесь ее никто не ждет.
И Байрон, взяв худую руку,
С собой графиню уведет.
А утром, у буржуйки сидя,
Надев из инея тулуп,
Держа стихи и строк не видя,
Блокаду встретит новый труп.

ВОССИЯНИЕ
Под натиском ворожьих сил стеная,
Держала мир на согбенных плечах
Берёзовая Русь - берестяная,
Сияющая в солнечных лучах.
От шелома* её крепчала выя.*
Со всех концов
"Война! Война! Война!”.
То печенеги, то орда Батыя,
То дерзкие варяжьи племена.
От бед таких любая б сила пала
И более б подняться не могла.
Россия ж скорбным ликом воссияла
И дух свой выше боли вознесла!
И недруги от страха голосили:
"О, Господи, помилуй и спаси!”
Великое сияние России –
Неведомое таинство Руси.

ОН ДОЛЖЕН БЫТЬ
Он должен быть. Его не быть не может,
Поскольку нам сегодня,
как и в старь,
Весьма необходим тот, кто положит
За нас себя на жертвенный алтарь.
И отведёт кончины катастрофу
От нас,
давно погрязших в суете.
Да здравствует идущий на Голгофу
Затем, чтоб быть распятым на кресте.
Да здравствует
не ждущий благодарность
Ни после, ни, тем более, сейчас,
Умеющий воспринимать, как данность,
Прогорклое и проклятое в нас.
Он нужен нам,
нелепый и блаженный,
С сияющим и праведным лицом.
Он – искупление, он рукоположенный
На мученика сан своим отцом.
Оценим ли, спасёмся ли –
суть важно?
Научимся ли искренне любить?
Не ведаем. И лишь твердим вальяжно:
- Он должен быть,
Он просто должен быть.