Сергей Чепров
ДО СМЕРТИ В ПЕСНЕ И В РАБОТЕ
***
Жизнь то пригреет, приласкает,
То вдруг востребует долги.
Порою, руки опуская,
Я лишь сжимаю кулаки.
Необозримые просторы
Не одного с ума свели.
И вновь не затихают стоны
Моей истерзанной Земли.
И обижаясь, и прощая,
В смятении добра и зла,
Я снова взор свой обращаю
На золотые купола.
Ношу, отбросив все химеры,
И негодуя, и любя,
Три непоколебимых Веры:
В Россию! В Бога! И в себя!
ДЕНЬ ПОБЕДЫ
И не важно, где бы я ни был,
Обязательно с утреца
С майским праздником - Днём Победы
Я спешу поздравить отца.
Он стоит у окна, сутулясь:
-Не отпустит сердце никак.
Первый раз провисит на стуле
С орденами его пиджак.
Первый раз он "Ура!” не крикнет.
И наркомовские сто грамм
Первый раз сегодня не примет:
Не советуют доктора.
Светлый день немного печален,
Cердце тронет чуть холодком:
С каждым годом всё реже встречаем
На параде фронтовиков.
***
Домишко дюжит лишь молитвой.
И редкий гость зайдёт сюда.
Над покосившейся калиткой
Давно поблекшая звезда.
Былой войны стратег и тактик
Не смог жилья отвоевать.
Умел он отбивать атаки,
А не пороги обивать.
Из-под очков сверкнув”нулями”,
Чиновник проворчал в ответ:
-Ты, дед, своими костылями
Попортил новенький паркет”
И понял дед, что в сече правой
Одна и правда, и беда.
А хитрость кабинетных правил
Он не постигнет никогда.
В бою под пулей не склонялся,
И жизнь, и совесть сохраня.
Но бить поклоны- извиняйте! -
Вы не научите меня!
Давно молчат часы с кукушкой.
Забор в обнимку с клёном сник.
Вот так в избушке-завалюшке
Век доживает фронтовик.
ОСЕНЬ НА ТРОИХ
Откуковала и умолкла.
И понял я: напрасно ждём.
И снова лес осенний мокнет
Под нудным затяжным дождём.
И так тревожно сердцу стало,
Когда последний «кук» затих.
Ты мало нам накуковала,
Ведь мы считали на троих.
***
Где по делу, где и всуе –
Говорить мы ох как можем!
Но беседа насухую –
Словно свадьба без гармошки.
Для любого разговора
Нужен нам напиток горький.
Чай – беседа. Кофе – споры.
Пиво – трёп. А спирт – разборки.
***
В этот мир корысти и цинизма
Я, вползая, прихватил с собой
Лозунги времён социализма:
«Трезвость – норма жизни.
Пьянству – бой!».
Я тогда на них глядел с усмешкой,
Пропуская стопочку тайком.
Кем я был? Да так, всего лишь пешкой,
Что могла «ходить» и под хмельком.
Там со мной и за меня сражались
Профсоюз, партком и вся родня.
И стыдили. И в «трезвяк» сажали.
И на «доску» вешали меня.
Только здесь, за рыночной завесой,
Где и трезвых, как тростинку, гнут,
Хоть совсем залейся, хоть запейся –
Ты не будешь нужен никому.
Вот и стали нынче смыслом жизни,
Ну, а может, даже и судьбой
Лозунги времён социализма:
«Трезвость – норма жизни! Пьянству – бой!»
МОЯ ЗЕМЛЯ
Иного смысла не приемлю,
Пусть мне простят излишний пыл,
Я врос, как колос, в эту землю,
Где дед когда-то втоптан был.
Землей дышу. Землей живу я.
Одну — пою. Одну — люблю.
Глотаю влагу дождевую
И первый солнца луч ловлю.
И весь: просоленный от пота
От ноготка до волоска,
До смерти в песне и в работе
С землей срастаюсь на века.
ДАЛЬНОБОЙЩИК
В такую непогоду — не до фарта.
Давно метелью скрыта колея.
И грузовик, засевший в снег по фары,
И на сто верст — ни дыма, ни жилья.
Весь в куржаке водила, словно леший,
Похоже, жив, дрожаньем синих губ,
Дыханьем греет пальцы побелевшие,
Кляня в сердцах и трассу, и судьбу.
И голос мамы, запоздалый колокол,
По сердцу резанул в промозглой мгле:
-Учился бы, сынок, на гинеколога —
Деньга в кармане, и рука в тепле.
СНЕЖНАЯ БАБА
По морозцу в ноябре
Столько снега свежего.
Вот и лепят во дворе
Люди бабу снежную.
Издалече всем видна
Баба та бедовая.
Только вот совсем одна.
Холостая ль? Вдовая?
Мужика б ей от тоски.
Экая нелепица:
Снежные-то мужики
Ну никак не лепятся.
Супротив мужская стать
Этой процедуре.
Видно, зиму вековать
Ей одной, как дуре.
И одной встречать метель,
Коли закружится.
И в холодную постель
Все одной ложиться...
* * *
Песнь моя — о прозе бытия,
О его недугах и болезнях.
Я не встану в бронзовость литья
На столах любителей поэзии.
Я не лягу в сердце милых дам
Ни тоской любовною, ни негой.
Боль моя — на бездорожье, там,
Где забытый крест присыпан снегом.
КОГДА БОЛИТ
Когда заходит разговор о вкусах,
Упрёк я принимаю, как урок.
Поэзия - тончайшее искусство
И здесь необходим высокий слог.
И я порой невольно восторгаюсь
Теченьем поэтической строки:
Серебрянные лебеди кругами
Над изумрудным зеркалом реки...
Но я не научился петь красиво.
Корявыми ростками промеж плит
Слова скребутся ксвету, что есть силы,
И не до красоты, когда болит!
***
Тоска по быту деревенскому,
По подоконникам с геранями,
По белоснежным занавескам,
Развешанным с таким старанием,
По баррикадам из подушечек,
По печке, по воде колодезной...
А может, по неравнодушию?
По искренности? По безлобности?
| 
